Papelito

Romina_2.jpg

Romina Funes

Está mi casa doblada sobre la mesa

la precisión del papel como una estaca

“eso piensan, pero no es así”, me digo

y la imagen es un poco más

tuerce el filo de la tabla

corrige mejor que la sangre

 

mi ojo limpio ve la piedra que derriba el templo

(a esta hora en algún lugar del mundo hay un niño que juega)

 

entonces

como en uno de esos origami orientales

tomo de la mesa mi casa, la desdoblo y entro.

 

estás allí

preparás el té

cantás una canción que no recuerdo

 

y como en uno de esos origami

también me desdoblo

salgo de mí

me quedo con vos en mi casa

tomamos el té

 

“Eso piensan, pero no es así”, me digo

el ojo limpio ve la piedra otra vez:

a esta hora, en algún lugar del mundo, hay un niño que juega

toma en sus manitos nuestro papel

lo sostiene por un instante

pareciera que va a desdoblarlo

pero sonríe

nos mira

y lo rompe en mil pedazos.

CIELO

Insistimos una o dos veces en el basural

jugamos una rayuela corta

masticamos la piedrita igual que los locos.

 

Había pedazos de cielo en la calle

los recogimos con cuidado

y al llegar a casa los armamos

 

nos quedamos absortos

viendo cómo giraban las estrellas

 Un Modelo Vivo  (Ed. Nueva Generación, 2012)

 

Una hoja de menta

silba el nombre que nos contiene

 

por encima de la mesa

dentro del cubo negro

la hoja    sorda todavía de piel    crece

 

somos la mitad de la visión      te digo

mientras palidecen y mueren

alrededor de la maceta

aquellos que no pudieron con nosotros

 

muerdo tus labios y muerdo la hoja:

debajo brilla      excesiva e inmune       la raíz.


 

Me falta decir sobre las hormigas

que no puedo precisarlas

 

la tarde irremediable

las reduce a su inconstancia

 

yo temo pisarlas

o que me aplasten

no sé

 

con el paso de las horas

el miedo crece

 

hormigas

cada vez más pequeñas

arbitrarias y eventuales

quedan pegadas al zapato

otras

más grandes

caen del techo como las arañas

y dentro del mismo ritual

junto a sus hojas

cortan círculos de mi piel

y los dejan en la alfombra

 

así

mordisquean y engordan

toda la tarde

 

Pero

en algún momento el sol cae

 

se oyen

el ascensor

la puerta

tus pasos

tu pecho categórico sobre mi

tus manos en mi pelo

 

y yo

que sonrío

y vuelvo a la realidad de mi tamaño.

 


Hay un desierto

cáscara del río que ya no es

 

regresan allí las estaciones

suceden días a los más viejos

y como cualquier otro hecho menor

la gente concibe

 

a veces

una vertiente arrastra un poco de algo fresco

pero es tan solo un efecto

como imaginar que bebemos

o tus manos       otra vez

 

estremecen la quietud y los buenos modos

 

nada me diferencia de la ceniza.


 

La parte visible

opaco ya el circuito

áspero

esa carne de sangre

viva      seca

esa carne sangre

brecha de mí

 

soy uno de esos animales

que despellejan vivos

para utilizar su piel

 

vos lucís el abrigo.

Todo el Paisaje a la sombra  (Ed. Lamás Médula 2015)

 

Romina Funes nació en 1981 en Gral. San Martín, provincia de Buenos Aires, Argentina. Desde 2010, organiza y conduce el ciclo “Letras & Música” (poesía, cuentos y música en vivo). Publicó Un modelo vivo (Editorial Nueva Generación, 2012), Todo el paisaje a la sombra (Editorial Lamás Médula, 2015) y Diez Noches en el Cuadrado (Editorial El jardín de las delicias – 2015). Algunos de sus poemas han sido traducidos al inglés, francés, portugués y rumano y publicados en revistas culturales del país y del exterior. Participó de varias antologías, entre ellas Poetas del Nuevo Milenio (compilación de Fredy Yezzed, Colombia), Cómo decir     (compilación de Patricia Bence Castilla, editorial Ruinas Circulares, Argentina) y Puentes Poéticos – escritoras jóvenes de Argentina y España (selección de Susana Szwarc , Ediciones del IMFC, Argentina). Su obra Diez Noches en el Cuadrado ha sido llevada al teatro y estrenada en la UNSAM (Universidad Nacional de San Martín) en noviembre de 2017, bajo la dirección de Roxana Bernaule y participado de festivales regionales obteniendo mención especial.

 

Un comentario sobre “Papelito

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