«Uno se va a morir, / mañana, / un año, / un mes sin pétalos dormidos; / disperso va a quedar bajo la tierra / y vendrán nuevos hombres / pidiendo panoramas. / Preguntarán qué fuimos, / quienes con llamas puras les antecedieron, / a quiénes maldecir con el recuerdo. / Bien. / Eso hacemos: / custodiamos para ellos el tiempo que nos toca».

Roque Dalton