Memoria
Inauguro el artificio, desnuda salto al espejo.
Ya no creo en el conejo de la suerte.
Hay un indicio en mi sangre,
un precipicio en mi garganta.
Inauguro el artificio, desnuda salto al espejo.
Ya no creo en el conejo de la suerte.
Hay un indicio en mi sangre,
un precipicio en mi garganta.
Sudando en la humedad de junio,
percibo mi respiración al filo de dormirme
hasta que no siento mi rostro ni mis manos.
«Una ciudad que no canta es efímera,
es amarga,
y muere cada treinta segundos».
Lourdes Ferrufino I El lunes inicia a rastras. Nada merece mayor atención salvo un ojo en el cemento. Preciosa bola de azúcar con un iris que gotea. II Tengo 25 años y busco una excusa para irme a vivir con vos. Te confieso que no quiero acostumbrar mi cuerpo a tu rutina o acostumbrar la […]
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