Opinión de expertos

«Una ciudad que no canta es efímera,
es amarga,
y muere cada treinta segundos».

Autorretrato cervical

Mi amigo tiene un profundo apego en sus heridas,

las habita como ángel de lo insólito.

He llegado al pie de la montaña. Hay dos robles que sostienen el púrpura del amanecer y lo arrullan.

He descubierto la permanencia de cada instante

sé que se nutre de las sombras sigilosas

de toda circunstancia del pasado

que la mañana se arquea mezquina

mi ojo limpio ve la piedra que derriba el templo

(a esta hora en algún lugar del mundo hay un niño que juega)

entonces

como en uno de esos origami orientales

tomo de la mesa mi casa, la desdoblo y entro.